J’ai dit oui. J’ai encore dit oui, comme à chaque fois. « Philo, tu seras là samedi, pour le match retour ? » Oui, je serai là, avec mon ridicule short fluo qui flotte sur mes petites jambes toutes blanches. Et je supporterai comme d’habitude les blagues idiotes de Karl, l’odeur des vestiaires après le match, la boue sur les genoux, les mamans qui crient sur le bord du terrain comme si leur fils marquait un but en or en finale de coupe du monde. Voilà. C’est ma vie. Depuis deux ans, tous les samedis, je suis avant-centre de l’équipe de foot de mon quartier.